Nunca lo hice, no

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I'm Not In Love

De ahí al abandono de esto.

Ni nihilismo

Más allá del blog y el mal.

Zeta zeta zeta

Tres noches seguidas soñando con vos. Creo que me podría acostumbrar si no fuera por.

Ese o ese

No puedo, te juro que no puedo. Por eso ya casi no escribo acá. No puedo, mirá que trato pero pero pero.
Auxilio, supongo.

Game Over Hangover

Son las siete, está con la cabeza que explota y murmura para sí mismo: "Estoy así porque estoy".

Elige tu Propio Vómito

Basta de llamar vodkas (parte 2854).

Neverland

Peter Pan tiene razón, pero grosso.

Wow

Hoy me puse una camisa con olor a vos.

Chusma, chusma ppp

Era un. Tipo Misterioso.
La primera. Vez que lo ví, me sorprendí de sus. Ojeras verdeazuladas y su palidez. Me saludó entre. Dientes y tomó asiento.
No vino al. Consultorio hasta pasado tres meses. Tengo que. Admitir que estuve preocupado. Su caso era. Grave, y los pronósticos. No eran buenos.
Así. Y todo, en esta segunda visita, lo. Noté mejor. Su cara tenía un aspecto saludable y las manos ya. No le temblaban.
En tres semanas estaba ya. Curado.
De a. Poco, con el correr del tiempo, fui. Conociendo su historia. Era. Extraña.
Se llamaba José y. Todavía no tenía cumplidos los treinta. Había llegado a la ciudad en. Busca de trabajo, pero no duraba mucho en ningún lado por. Su enfermizo aspecto y una terrible tendencia a preguntar. Cosas que no debía.
La enfermedad, pude adivinar, la contrajo. Trabajando en un matadero de gallinas.
Algo en su. Personalidad me atraía. Y al cabo de unos meses terminamos siendo. Amigos.
Compartíamos. Comidas y charlas que se extendían hasta la madrugada.
Era un tipo. Intersante. Le gustaba mucho el fútbol y resultó ser todo un experto. En Hesse, por lo que cenábamos rodeados de discusiones sobre Central Córdoba y crisis. Existenciales.
La noche, la terrible noche. De la desgracia, habíamos tomado mucho vino, y entre unos cigarros, me pidió que le mostrase uno de los cuentos. Que estaba escribiendo.
Pobre José, siempre queriendo. Saber todo. Cuando leyó el cuento, puso cara de no entender y preguntó sobre. La puntuación, tan rara.
Tuve que reirme, meter. La mano en un cajón del escritorio y vaciarle el cargador del. Revolver.

Saturday's Night Leaved

Mirá que soy inocente. Querer cruzar todo este océano de dudas en un barquito de esperanzas, pero de alguna forma u otra tengo que seguir navegando.
Sea como sea, creo que nunca voy a entender esa manía suicida que tengo. Ir matándome en cuotas, sumergime en mí mismo. Buscando buscando buscando buceando. Fluyendo fluyendo fluyendo huyendo.
Verla a Ella, en sus muchas versiones fallidas. Carla, Fabiana, Micaela, todos protótipos de Ella que por a o por b no pudieron ser.
Al fin y al cabo, pienso, el humo de los puchos es lo único que se queda conmigo. Claro, calculo, humo más humo igual a dos, pero no a vos.

Transformer

La inconsciencia, los químicos, mis botas y mi camisa militar, limones, ojeras, un espejo, vueltas a pie por la zona roja tomando, L hablando media hora con un travesti hermoso. Instantáneas de una noche Lou Reed.

Eraserhead

De repente, en ese bar me sentí en una película de Lynch. Música baja y suave, luces rarísimas, visión mala, movimientos y ángulos extraños. Hasta había un par de tipos con deformidades, creelo.

Un gusto

Un gustito a tierra húmeda. Y dos aviones llenos de napalm.
Vos te movés, me mirás a los ojos y te reís. Con los ojos te reís. Sí, con los ojos. Me seguís mirando y te seguís riendo. Ahora con la boca.
Ahora no.
Ahora de vuelta la tierra húmeda, el viento que vuela tu pelo y lo envuelve en mi cabeza. Y yo te envuelvo la cintura con mi brazo.
Los aviones pasan, riegan, incendian.
Cierro los ojos y te veo. Te susurro. Volvés a reir, con todo el cuerpo.
Abro los ojos. Me río yo.
Tierra húmeda. Aviones.

Nos faltaron tantas cosas por ver

Es que nos faltaron tantas cosas por ver.
Nunca vimos ningún atardecer sobre el río.
Nunca te pude mirar a los ojos comiendo helado.
Nunca vimos ninguna película de guerra juntos,
de esas con el típico personaje
que en medio de la batalla en vez de llevar
algún arma o escudo,
se aferra a un estandarte.
Claro que siempre es el primero en caer,
tajeado o baleado por los enemigos.
Yo a veces me siento así
cuando pienso en vos.
¿Viste que nadie se da cuenta de que siempre
al portaestandarte lo hacen fiambre primero?
Ah, no no. No viste.
Es que nos faltaron tantas cosas por ver.
(Sin embargo, yo te sigo viendo)

Ñoño

Calculo que así se debe sentir ver venir un tsunami desde la playa. Una mezcla de miedo, vulnerabilidad, impotencia, resignación, asco, odio, envidia, lástima, nostalgia.
Como con las olas gigantes, uno no sabe por qué ese agua que hasta hace poco sirvió para bañarse, nadar, jugar, disfrutar de repente se transforma en una amenaza segura.
La única real diferencia, creo yo, es que los tsunamis no aparecen de la mano de su novio, cruzando la calle mientras uno come pororó en el parque con P y M.
(Claro que me atraganté cuando te ví, claro que puse como excusa el maíz, claro que me hice el boludo y busqué un pretexto para irme, claro que esa noche me puse muy borracho de todo, claro que sí)

Gemir es mejor

De vez en cuando me siento de vuelta una puta adolescente.
Ahora ya no me pasa tan seguido, pero cuando cojo con algún que otro que realmente me hace pasarla bien, estoy días enteros pensando lo genial que fue, me dan ganas de volver a coger, por la espalda me pasan escalofríos y gimo como una enorme gata en celo.
A veces esto me trae problemas. El otro día estaba en la cola del banco y me puse a pensar lo bien que la había pasado con Rafa.
Cuando bajó a chupar me pareció que nos conocíamos de siempre. Más adelante, los tiempos de uno y otro se combinaban de una forma músical, armoniosa. Fue divino. Sí, esa es la palabra, divino, fue una cosa cuasi metafísica diría yo.
El asunto es que yo estaba en la cola del banco y me acordé de Rafa y de lo bien que la pasamos y me entraron unas terribles ganas. Sentí mi cara roja, sentí humedad, sentí que me faltaba el aire. Me sentía realmente una leona con ganas de garcharme a un rey de la jungla que supiera darme lo que yo estaba necesitando.
Empecé a ahogame, mi corazón era un tambor dentro de mi pecho, la sangre me hervía, empecé a respirar entrecortadamente, en mi bajo vientre una voz clamaba saciedad.
Después de eso, no es de extrañar que me fuese corriendo desesperada por toda la sabana, hasta que me lo encontré a él, un macho joven de hermosa melena dorada. Me hipnotizó su cuerpo fibroso y ese olor, ese olor a testosterona que me hizo someterme totalmente.
Cuando terminamos, ronroneé aliviada. Él se acostó al sol y yo y otras hembras salimos en busca de un par de cebras para la cena.

Conversación número 436 (v1.2)

No, no. Entendiste todo mal, murmura él.
Vos seguro entendés bien, le escupe ella.
¿Yo?, pregunta él. Yo no entiendo, ni bien ni mal, afirma él.
Siempre igual, cargás al otro con una mochila pesada y no le explicás con que la llenás, acusa ella.
Estás confundiendo todo che, se defiende él. Por eso decía que entendés mal, la que arma la mochila pesada sos vos, la que reapareció como por arte de una magia de mierda fuiste vos, argumenta él.
Pero, intenta ella.
Dejame terminar, interrumpe él. ¿Qué buscás con esas cosas que me decís? Si vos estás bien con tu pelotudo al lado, quiere saber él.
No me le digas así, pide ella, ruega ella.
Mirá, empieza él. Lo que quiero saber es por qué carajo me contás lo seria que está la relación con tu novio, lo bien que te hizo nuestra cosa (porque fue cosa, no creo que haya sido nada más, ni nada menos) para mejorar tu relación con él y demás huevadas que lo único que hacen es cagarme a palos por dentro, explica él.
Entonces lo que vos querés decir es que me seguís amando, se anima ella.
Mujer, suspira él. Si yo supiese lo que significa amar estaría hablando con vos en la vida real, termina él y se despierta.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 101: LoopooL

El sol se ponía en el Este.
El sol se ponía en el Este y nadie parecía darse cuenta.
El sol se ponía en el Este y nadie parecía darse cuenta, mientras ella me hablaba de su novio.
El sol se ponía en el Este y nadie parecía darse cuenta, mientras ella me hablaba de su novio y yo fumaba un pucho.
El sol se ponía en el Este y nadie parecía darse cuenta, mientras ella me hablaba de su novio y yo fumaba un pucho, descosido por dentro.
Nadie parecía darse cuenta, mientras ella me hablaba de su novio y yo fumaba un pucho, descosido por dentro.
Mientras ella me hablaba de su novio y yo fumaba un pucho, descosido por dentro.
Y yo fumaba un pucho, descosido por dentro.
Descosido por dentro.

Atadura

Ella todavía estaba atada a la tierra gracias a un solo de saxo, a ciertos pasajes de batería, a una línea melódica de un piano, a el walking preciso de un contrabajo.
Es que el jazz se le presentaba como último baluarte de su cordura, un fuerte débil pero valiente en la lucha encarnizada para evitar meterse de lleno en ese pozo oscuro que era el sin sentido. Nada le inspiraba nada, no encontraba nada movilizador, ninguna razón para permanecer que no fuera el jazz.
En el boliche sólo había drogas, alcohol y música electrónica, hilos que habían sabido atarla pero que ya se habían cortado hacía tiempo. Un poco borracha de todo, salió afuera y prendió un cigarrillo.
Su cuerpo de bulímica en recuperación sufrió con el frío que venía galopando en el viento. Dos hombres le empezaron a susurrar piropos idiotas. Haciendo caso omiso, empezó a caminar por una vereda oscura, con rumbo a ninguna parte (que no es lo mismo a decir "sin rumbo").
Las ráfagas de viento desparramaban su pelo que se fundía con el humo del cigarrillo, como una estatua barroca de hielo seco y cabellos.
Después de lo que a ella le parecieron cuatro años y tres meses (ni un poco más ni un poco menos), escuchó un saxo tenor que le transmitía su fantástico solo como a través de una puerta cerrada.
Prestando más atención, notó que la música venía de un edificio horrible. Se rió imaginando un mediocre arquitecto de los 50' queriendo imitar el estilo que veía en las películas de su época. Rió aún más cuando se dió cuenta de que el arquitecto heroinómano probablemente estuviese escuchando jazz cuando diseñó la construcción.
Agradeciendo no haber concebido una obra tan horrible y lamentando no tener a mano heroína para abstraerse de toda la mierda del mundo, abrió la pesada puerta del local, subió tres pisos de una escalera larguísima y espiralada y entró a una sala pequeña, casi vacía.
En el escenario, un saxo, una piano, una batería y un contrabajo luchaban contra fuerzas invisibles. Se notaba claramente que estaban ganando la batalla: esos tipos jazzeaban de lo lindo.
Fue recién ahí cuando recaló que el jazz era el último baluarte, etcétera.
Pidió un vaso de algo y se dejó acariciar por la belleza del único hilo que la ataba al resto de las personas.

Testigos afirmaron que cuando el cuarteto terminó de tocar, una chica flaquísima y que en toda la nocha no había parado de fumar se dirigió a la ventana, la abrió y se tiró. El cuerpo quedó esparcido por el pavimento, apretando entre sus manos un hilo.

Nervocalm se busca

No sé si podrá arrebatar la sensualidad (espero que no), pero la estupidez me está arrebatando mis nervios cada vez más seguido.

Harto

Estoy cansado de escribir sobre mi soledad y mis desamores. A partir de ahora me voy a limitar a sufrirlos.

Cruzar la calle

Casi que soy amigo de las noches frías y solitarias. O mejor, casi que soy esas noches en las que me hago uno con el humo del cigarrillo y las calles empapadas de algo que me dicen que es lluvia aunque yo sepa que es algo más, ¿pero qué?.
Así llegué a una época de mi vida en la cual todos mis amigos tienen pareja, mis conocidos están casados o a punto de, mis ex novias rearmaron sus relaciones amorosas con personas que las quieren de verdad.
Caminando solo, disfrutando del viento helado que me pega en la cara, caigo en la cuenta de que debe ser justamente eso, uno desea tanto estar al lado del camino que termina estándolo a la fuerza. La pena es que la banquina es horrible y es difícil volver a la ruta desde acá, pasan muchos autos.
Autos llenos de amigos con parejas, conocidos casados, ex novias con príncipes azules (o celestes, lo que al caso es lo mismo). Así no se puede cruzar la calle.
Puchos y tiempo son las cosas que me sobran, mejor me quedo acá, fumo otro y espero. La calle está toda mojada de no sé qué. Por las dudas no digo nada, pero sospecho que el cielo también estuvo lamentándose su soledad.

Pichón por la garganta

Las carcajadas rebotaron como pelotitas por toda la habitación.
No es de extrañar que a Octavio se le cayera el vaso de las manos, ni que Elisa pegara ese grito histérico que siempre hace en esos casos.
Lo raro era que la carcajada había salido de mí. Y de la nada.
Primero fue un cosquilleo en la zona abdominal, una vibración en la panza que atribuí al licor y las improvisaciones sobre el piano, cosas que abundaban en lo de Ota.
Pero cuando sentí como un lamido en la garganta me sorprendí bastante, sobre todo porque uno no siente lamidos en la gargantas cuando se está calladamente escuchando un horrible despiegle de fa sostenido menor sobre los agudos de un piano viejo.
De improviso, desde mi estómago subió un pichoncito, no me pregunten por qué pero yo estaba seguro que un pichoncito de paloma pasaba por dentro mío, me hacía cosquillas con sus plumas, llenaba mis ojos de lágrimas y salía en forma de risa por mi boca.
Ni falta hace decir que no fue una risita sosa. Eran risotadas, jajas gigantes salidos de quién sabía dónde.
Y después ahí sí, Ota tirando el vaso, Elisa asustándose y yo sin parar de reir, Eli limpiando los vidrios rotos del piso, Ota insultando a toda mujer de mi familia y yo sin parar de reir.

Noche cualquiera

Borracho de vodka y dudas, pateaba por toda la noche húmeda y fría. Y encima no tenía encendedor.
-¿Tenés fuego maestro? Gracias.-
Le dí una pitada al cigarrillo, deseando quemarme yo también, consumirme de una puta vez. Y seguí caminando.
Sentía mi cabeza zumbar. Un enjambre de violines tocaba una rapsodia infernal que me hacía apretar los dientes, morder el pucho y caminar más rapido todavía.
Metí la bota en un charco que era como un lago. Me caí y casi me rompo la cara.
Seguía y seguía caminando sin saber donde. Creo que siempre tuve alma de nóctambulo errante. Lástima que el Profesor Tolkien se equivocase cuando dijo que toda la gente errante no anda perdida. Por lo menos en mi caso, hallábame perdido. Y en un laberinto enorme, ojo.
Tomé más de la petaca y me puse a cantar una de Gainsbourg. Creo que era Ah Melodie!. Cuando llegué a la parte de "no sabés lo que es el amor", Tina volvió a mi pensamiento. Y no volvió sola. Sentí que me cagaban a palos en el pecho, mientras algo peludo y con muchas patas se me metía en la garganta.
Obviamente que lloré. Me tiré en un umbral y lloré como solo lloran los nenes, los borrachos y los que perdieron algo importante. Como yo era un poco las tres cosas, no era de extrañarse.
Me levanté como una hora después. Apenas me paré, me mareé de vuelta, me caí y vomité.
Cosa rara, los violines se habían callado. Solo quedaban los versos "l'amour tu ne saispas ce que c'est" flotando en el aire, ahí justito arriba del vómito.

Conversación número 718

-Dame dos chocolates calientes.-
-Con torta, Juan, con torta.-
-Y una porción de torta de... ¿de qué?-
-De chocolate con merengue.-
-De chocolate con merengue. Gracias flaco.-
-Pensé que el mozo no se iba más.-
-Y bueno Lu, estos lugares son así, a los turistas les encanta que les rompan las bolas.-
-Nosotros somos turistas y no nos gusta.-
-Pero nosotros somos distintos. Pensandolo bien, no sé por qué digo nosotros somos; tendría que decir vos sos distinta y yo soy distinto, ese nosotros que dije antes no existe. Sos vos y soy yo, o a lo sumo soy yo y son ustedes, vos y él, pero nunca vos y yo juntos, nunca un nosotros.-
-Juan, siempre dramatizando vos. Somos amigos y punto, yo estoy con Tino porque lo amo, pero a vos te quiero, me hacés falta.-
-Te hago falta como te hace falta tu gato, pero no te morís si yo no estoy y en cambio si yo a vos te pierdo...-
-Te estás enredando con las palabras como siempre, y yo ya no te entiendo, muchos vos muchos yo muchos nosotros.-
-Claro que no me entendés, ni yo lo hago Lucía, pero quiero que intentés hacerte una idea: yo estoy con otras pensando en vos y vos estás conmigo pensando en él y eso es lo que me hace mierda. Nunca un nosotros; podemos compartir una película o comentar un libro aparentemente solos, pero en el aire se siente que somos cuatro, como una salida de a parejas: vos y Tino y tu no vos y yo.-
-Algo alcanzo a ver pero... Mozo, ¿me trae el azúcar?. Y otra porción de torta, gracias.-
-¿Está buena che?-
-No te das una idea.-

Sin proporción

Comí dos o tres chocolates en todo el viaje, pero las endorfinas que me pedían que te dé un beso eran millones.

Magical Mistery Tour

Por diez días no van a llegar pájaros. Se van a Bariloche. Tranquilos, van a volver. Todos escabiados, hechos mierda, pero van a volver.

La gala

Hubiese sido más fácil de otra forma. Pero teniendo en cuenta la importancia de la situación, tuve que poner la cara y asumir la responsabilidad. Después de todo, la gente de la Organización merecía eso y mucho más (pero aunque sea eso).
El evento ameritaba la inversión, así que me compré un ambo resplandeciente. Negro, rayado finamente a gris. Realmente hermoso.
Llegué a mi casa, lustré trabajosamente mis zapatos de cuero negro y me bañé con el jabón de leche de rosas que había conseguido especialmente para la ocasión. Estuve media hora peinándome y otro tanto eligiendo la combinación de camisa-corbata. Cuando finalmente me decidí (una sobria pareja lavanda-azul), era tardísimo. Me perfumé rápido y bajé a la calle a buscar un taxi, el colectivo hubiese arrugado mi ropa.
Llegué al lugar junto con la última pareja. El viejo Sosa con su mujer, Ibañez con su bigote nietzcheano, el anteojudo de Regoti con un anónimo bombón pelirrojo y todos los demás.
La comida era deliciosa, no obstante no comí casi nada, mucho era el miedo a mancharme y hacer el ridículo. La música, unas preciosas suites que tocaba sin descanso un cuarteto de cuerdas a un lado de la entrada.
Después del postre, Sosa subió al escenario, pronunció un discurso verdaderamente conmovedor y me invitó a pronunciar el mío. El salón entero rompió en aplausos cuando me paré en el estrado.
Con los ojos llenos de lágrimas (el momento tan importante había llegado), esperé a que terminasen los aplausos y dije mi breve speech:
-Damas y Caballeros, pueden chuparme bien la verga.-
La risa me duró todo el colectivo de vuelta hasta mi casa, con el traje roto, un ojo en compota y el corazón feliz.

Yo era un texto con delirios de grandeza, por eso ataqué al título y ahora estoy acá arriba. Nadie me va a poder sacar.

Soy el título, estoy con un ojo morado y tengo miedo. Prefiero quedarme acá a que me sigan pegando.

L'anamour

Es dificilísimo conseguir una Eva cuando uno es un Adán al que no le gusta eso de andar dando costillas.

Bloqueo

Malditas palabras, no me dejan navegar por la escritura tranquilamente.

Cumpleaño

Flores. Damas con pieles, caballeros con monóculos. Masas con choripanes y bombos en mano. Políticos en balcón. Medios de comunicación. Representantes honorabilísimos de distintos países.
Placa de mármol que reza: Hace ya un año que vienen llegando los pájaros.
Brindis, fiesta fiesta.
Resaca. Y a seguir escribiendo que quedan muchos gigabytes por llenar con letras, caracho.

Otra que Tarzán

Miren que hablar de política en un blog que sólo busca la superación estética.
Pero me cansé de que todos los santos gorilas salgan a decir lo mal que les cae este gobierno pero ojo que ellos son muy demócraticos (y les da la cara a los muy vergas). Todos ahora saben sobre economía, sobre los pooles de siembra, el precio de Chicago, el aumento de las divisas, el manejo de la política interna, los procedimientos legislativos, el juego de poderes del partido peronista y toda toda toda toda otra cosa que se les ocurra.
Prendan la maldita caja boba si no: dos minutos del programa de la vieja puta de Mirtha Legrand hacen que a uno le agarre una ensalada de indignación-risa-lástima al escuchar al King Kong de los almuerzos diciendo que "los pobres van a los actos por el sandwich de mortadela"
Claro que antes los aristócratas de la Sociedad Rural eran los señores Burns del país y ahora son unos tipos supercools, piolas y progres. Claro que la Federación Agraria defiende al monopolio sojero al lado gente paqueta de Palermo e inmediatamente después zás: Castels abraza a De Narváez. Claro que 4x4 estacionadas con banderas del MST de fondo. Claro que sí, pero ¿qué parte no estoy entendiendo?
Lo que alcanzo a ver es que todo este quilombo es por quién se lleva el pedazo de torta que tiene la guinda.
¿Y la gente que se caga de hambre? Ah no, tranquilos, ellos tienen el sangúche (así se dice Mirtha, y no "sandwich") de mortadela.


Dos aclaraciones no necesarias:
I) Les juro que no soy oficialista. Te lo juro amiguito.
II) Sí, ya escuché que los pequeños productores, que la intrasigencia del Ejecutivo, que Néstor es el verdadero presidente, que el petróleo, que Santa Cruz, que eran Montoneros, que dale que dale con los 70. Escuché todo eso y también me caen mal la mayoría de esas cosas. Pero nadie decía nada de eso, hasta que les tocaron el culo y quisieron sacarles guita. Así que cómanla doblada.

I don't really know, you know

No sé, punto.
No sé si puedo afirmar que la extraño a ella. Puede que extrañe sus ojos oscuros atrapándome con su inocencia culposa. Es posible que sienta nostalgia al recordar su piel desnuda contra la mía, ligerísima frontera dérmica que nos separaba de la simbiosis total. O tal vez extraño poder volver a oler esa mezcla de miel y tomillo y sal que manaba de su cuerpo tibio.
No lo sé y sin embargo estoy tan seguro de que sí la extraño, porque ahora no hay nada, como cuando llueve y para de repente, solo queda un brillo húmedo en la vereda, un charco por aquí y sobre todo un frío que no es tan frío físico, si no frío espiritual, de vacío, pero ajá, contradicción, si hay frío hay algo y lo que me pasa es que no hay nada desde que ella se fue, te estás desdiciendo mi amigo y así ya no sirve esto de escribir (¿pero cuándo sirve?) .
En una de esas con otra metáfora: es como una cruz de acero, la llevo en la espalda y además del peso tengo que soportar lo glacial de la superficie, sintiendo como se me clava en el omoplato esa masa helada de ciento y pico de kilos sin poder reaccionar. Al Calvario derecho my dear, y de ahí al Padre perdónalos y a posar para el requeteconocido crucifijo como una especie de bizarro ícono pop.
No sé.
Nunca supe porque terminó todo, si yo la deje o fue ella, pero lo que sí sé es que no paro de sufrir desde que mi ego lástimado sale a caminar las calles donde queda nada. No obstante, el frío.

Scarface

La forma en la que me cortás el rostro no deja de fascinarme, aunque me hagas sentir Al Pacino (o tal vez por eso mismo).

Transpolación

Te juro que el bar era como una pintura de Velázquez, perspectivismo puro. Había hasta enanos, imaginate.

Young Lust (o el arte de no amar y sufrir igual)

Esto te hace mal a vos, le hace mal a él (o eso me pareció) y por sobre todo me hace mal a mí. Así que mejor pongamos punto final.

Se pronuncia "rendevú"

zCita no era la palabra. Primero ci y después ta, que asco. Cita, cita, cita, cita. Esas dos sílabas del orto no expresaban lo que él tenía.
Fue entonces cuando buscó refugiarse en el inglés: date. Deit. Daa, no había caso, era peor. Hacía tiempo que la oralidad de muchas palabras le caía mal. Tomaba las palabras, las sopesaba mirando lentamente, las olía con cautela y después cataba despacio. "Soy un gourmet semántico" pensó con orgullo y cagándose (divina palabra esta) de risa.
"Semántico". Nunca dejaba de notar la raíz común de semántico con semen. No sabía a que lingüista retorcido se le había ocurrido, pero probablemente tenía algún sentido intrínseco, algo así como que el significado es el fluido que da vida. Podía ser así. En todo caso él prefería usar preservativos, no fuera cosa.
Como ni el español ni el inglés pudieron darle la palabra justa, se pasó al francés. En galo, la palabra era rendezvous. Rendevú. Epa, sonaba mejor: ¡rendé, vú!. Tenía una chispa que cita, que date no le ofrecían.
Ahora que tenía el vocablo justo era feliz (¡atención!: feliz se parecía demasiado a desliz, tener cuidado con esta semejanza).
En fin, la cosa es que rendevú y nada de semántica ni semen ni nada de nada (y con "nada" me refiero a nada de nada no a nada de nadar; ¿no se entiende nada? es que estoy nadando en un terreno nada común, mejor un cafecito y a esperarla a ella en un bar en el que no pasa nada, ni siquiera ella).

Injusticia

De esa cosa cortísima que fue lo nuestro, a mi me quedó mi adicción al cigarrillo y una duda grande como una casa. A vos, una indiferencia mortal y este y otros textos que nunca vas a leer.

Enrrollo

Prácticamente era así.
Un caduceo con dos serpientes que se enroscaban y se (des)encontraban en la punta. Y yo, como un Hermes asustado, sentía repugnancia de la espiral viperina, notando como las víboras se atacaban y seducían a la vez, en una simbiosis repulsiva, viscosa.
Tenía que elegir entre una de las dos. No podía seguir viendo esas lenguas bífidas besando los cuerpos alargados que cada tanto sufrían mordiscones violentos.
Ahora, desde más acá, creo que ninguna de las dos rastreras podía decidir si odiaba a su par o la amaba. Las entiendo, yo tampoco podía elegir quedarme con una o con otra. Incluso sabiendo que si seguía así, si las dos hijas de puta seguían dudando entre coger y asesinar, el caduceo se iba a quebrar por tanta histeria ofídica.
Si la vara en la que se trenzaban los pichones de basilisco se quebraba, la cosa iba a pintar fiero. Y no porque yo fuese un falicomaníaco necesitado de un caduceo entero, hecho y derecho. Lo malo de la situación iba a surgir cuando las muy esquizocolmilludas reptiles buscasen un nuevo lugar para enroscarse.
Un lugar nuevo aparte de mi cabeza, digo mi caduceo. La puta madre, me vendí solo.

Wishful sinful

Recién caigo de que el invierno empezó. Quiero sopas, quiero bufandas. Quiero que mis piés encuentren los tuyos en las sábanas.

De cuando camino mucho por la calle con este frío

El arte es arte sin ninguna razón. Eh, no. Vamos de nuevo, helarte es arte sin ninguna razón. Ahí sí.

Paso a paso

El caminar es tropezar sin caer, o eso había leído en una revista junto a notas tan poco notorias como la que rezaba que comer pan de ajo evitaba el cáncer de colon.
Y si el caminar es en efecto un trastabilleo continuo sin el ¡paf! contra el suelo, entonces él podía considerarse un tropezista nato, un perito en el arte de desdeñar caídas para irónicamente desplomarse en observaciones nativas de la marcha por las calles de la ciudad, tan dísimiles entre sí como lo caro del pan de ajo (¿ahora como iba a evitar el cáncer de colon?¿y el cáncer de DáGama?) o la gran cantidad de cortes carré que había entre las muchachas más jóvenes (¿curioso tributo a Colón y a su cancér?).
Así iban pasando sosos intentos fallidos de alud humano, a razón de ciento cincuenta por cuadra, lo que daba un millar de ¡ay que me caigo! en el solo hecho de caminar de su casa a lo de Martín. Modestamente se daba cuenta de cuanto derrumbe evitaba a diario y ahí se autobautizaba tropezista, con el orgullo infantil, inocente de Colón que asegura haber dado la vuelta a un mundo cada vez más plano con pan de carré y cortes ajo o algo así pero al revés. Tampoco importa ya si es al revés, si los cigarrilos se van consumiendo uno a uno, y con su único ojo rojo son testigos de esas tentativas de desliz y de esos pensamientos de loco feliz (y esas rimas estúpidas que le salen a veces), de iluminado que se da cuenta (no obstante sea ocasionalmente, como la luz en Rubens o la tonalidad en Hans Riechel) de que en fin la vida era un poco como las caminatas por la ciudad: ¡me caigo!¡no me caigo!, ¡me caigo!¡no me caigo!, un incesante avance hecho a base de rehuir del porrazo contra el suelo. Así también un poco la literatura y el arte, así el crear (verbo pretencioso) por horas para tener algo que coqueteará con la posibilidad de despeñarse en cualquier instante, así un poco la vida y la existencia toda. Pero para qué, si total al fin y al cabo el precio del pan y los cigarrillos y el cáncer de colon y la luz en Rubens.

I confess

Soy el oyente músical más promiscuo que existe.

El marino amarilo

En un instante, todo fue amarillo. Así, de golpe y porrazo, mi amigo.
Como explicar, como hacer entender a la gente que de repente vivía al mundo en ocres, en áureos, en pajizos.
Usted sí me entiende ¿no?. Sabía que iba a comprender.
Ahora, el asunto es convencer a los otros acá del barco que yo no miento, que si parece que actúo cuando digo algo ámbar o camino medio azafrán es solo por mi naturaleza hiperbólica.
No sé qué pretenden, después de veinte años navegando, cualquiera se vuelve un poco exagerado, contar y escuchar historias de mar transforma a uno en un experto en eso de mentir.
Pero este no es el caso, se lo juro por la medallita dorada de la Virgen que tengo acá en el pecho.
Todo amarillo, todo. Y los que no me crean, pueden irse a la blonda concha de su madre.
Ahora sea bueno y lleneme el vaso con más cerveza. Que sea una bock, ya no tolero las pilsener.

Advertencia

Tengo manos torpes. "Todo lo que toco quiebro"-- Ojo, por favor ojo, no quiero que eso pase.

Versiones Paralelas de un Chau

Nada más alejado de la verdad. Y sin embargo, yo notaba que al abrazarlo el ambiente se transformaba en submarino, las olas golpeaban, los peces nadaban en nuestras bocas.
Si te digo que esa es toda la verdad no te miento. Porque yo me daba cuenta que cuando me abrazaba, todo se transformaba en duda, en queseyosés flotante, me quedaba lívido y aunque nos apretábamos con pasión, yo sentía que la estrechez era falsa, puro verso que daba lugar a un aislamiento y un frío.
Así pasábamos todo el día, que duraba minutos para nuestros cuerpos, segundos para nuestros corazones. Él me quería, yo lo notaba, yo lo quería a él, lo nuestro era una simbiosis total, yo lo notaba te digo.
Y todo el santo día, tirados en la cama, haciendo el amor o por lo menos pretendiendo hacerlo, aunque las putas veinticuatro horas parecían siglos, el reloj comía y comía a los segundos pero el tiempo no avanzaba, como cuando uno espera en el banco para pagar los impuestos. Eso era, sentía impuesta nuestra unión, obligada, una comunidad ficticia, pura cháchara, mierda teatral de un escenario de sábanas rayadas y pósters de Warhol.
Pasó el tiempo y bueno, el amor se fue apagando, progresivamente lo nuestro se rajó. No fue de un día para otro, ojo, pero se quebró, como la pintura de la pared se quebraba detrás de los Knives y las Latas de Tomate que adornaban su departamento. Pop fue nuestro amor, y pop terminó una noche con Andy's Chest de fondo, una noche de mucha droga pero de la mala, que nos hizo decir cosas que no había que decir, lo que en el fondo es peor droga que cualquier otra. Nos dimos un último beso, que yo sentí como un guadañazo en la nuca y le dije un chau que coincidió con el saludo de Reed en Goodnight Ladies.
La cosa venía así, hasta que por fin ¡paf! terminó como una cachetada, como la cachetada que ella me pegó cuando la mandé a la concha que la parió, concha que tantos problemas me había traído. Escuchando el disco Transformer y con tal vez demasiado poca (aah, la paradoja, divina paradoja) tal vez demasido poca ayuda química, cortamos con tanta pelotudez hecha relación. Un último beso cualquiera, horrible, me ayudo a afirmarme en mi decisión. El chau terminante, puertazo en la cara, puchos, ginebras y mucho Lou Reed para acabar la noche mirando a Warhol, gimiendo, puteando, festejando, mirando a Warhol.

Paso a paso

Comer mucho. Calentar el agua. Poner música. Agarrar libro. Y listo, tarde de domingo frío ya armada.

Noche clara

Envuelta en seda.
Camino por el cuarto, me asomo a la ventana que da a la noche clara. Empieza a jugar. Prendo un cigarrillo y le doy pitadas suaves. Llámame. Vuelvo a la cama, sumiso.
Hace aparecer piel sobre la piel, desquebrajándome. En ese instante recuerdo el mar. Le fascina abiertamente la frágilidad. Mírole. Ella se entrega al vaivén de la marea.
Noche clara. Luna llena.
Envueltos en seda.

Fragmentos de cierta opereta poética

(Preludio):
Hoy, despacio,
podés nacer
de un clavel.

Mañana, raudo,
lloraste como
el cielo nublado.

Ayer, risueño,
vas a despertar
con el verbo.

(Acto II, Escena IV):
[...]
¿Qué tal un poco de show?
susurró la abeja a la flor.
Poco a poco caía el telón
y Julieta seguía en su Balcón.
[...]



(Acto V, Escena I):
Desperté,
con los pies en la voz.
[...]

Cabe la posibilidad

Pertinentemente, el medio es en realidad el masaje.

Cerebro, orgasmo, envidia y Sofía

Mientras tanto, chupaba el corazón verde del mate, ávido Drácula con bombilla.
Ocupado en la tarea monótona de cebar-fumar-tomar-volver a fumar-volver a cebar-ad nausea, de a poco y sin apuro cayó en uno de esos ríos metafísicos de los que hablará Cortázar. Pero más que río (corriente que fluye hacia algún lado), los suyos eran pozos ciegos, enormes y oscuros pozos ciegos.
Así, sientiéndose rodeado de mierda y meada (SU propia mierda y meada) llegó un momento en el que los desperdicios en los que flotaba cobraron nombre. Los dividía en cuatro grupos, aunque las fronteras estaban bastante distorsionadas y cada pedacito de sorete, cada centilitro de orina habitaba de vez en cuando en una división y en otra a la vez. Cuando se trataba de él, los blancos y negros no existían.
It's all grey, my dear. Todo gris, pero 4 tipos de grises que a su vez se confundían, mezclaban, fusionaban, típico comportamiento de la mierda, nada que hacerle macho.
Nada que hacerle, pero todavía puedo separar mi vida en sectores (así a grandes rasgos, después de todo no soy entomólogo ni mi vida es un escarabajo a despachurrar).
El cerebro, primera repisa para apilar el pedazo de mi vida que se dice "racional". Esto es: mis ideas empíricas, mi creencia en la ciencia (paradoja perteneciente a otro sector más abajo explicado), mi uso de la "razón" para resolver situaciones. En fin, todo el puto pensamiento occidental que tengo metido en la cabeza y guía la mayor parte de mi Yo.
Segundo grupo: el Orgasmo. Freudianamente explicado sería mi Id, mi Ello, la parte de las acciones que no puedo controlar, de los pensamientos que no puedo dejar de pensar por más que lo intente y que casi siempre me generan placer, placer bestial, pura química del éxtasis. El cerebro a veces ataca a mi orgasmo y patapum, se forman terribles quilombos. Basta con recordar cuando con ella... No, no, Andrecito, te estás adelantando a la enumeración. Seamos respetuosos del Cerebro y vayamos una por una en esto de las clasificaciones.
En tercer lugar me encuentro con la envidia. Pariente del orgasmo y el cerebro a la vez, la envidia aloja todo hacer o pensar encasillado en destrucción. Es la parte asesina de mi pequeño ser, esa que como asegura ver todo podrido (aunque en el fondo añora y desea lo que dice ver así) trata de shin shin shin acuchillar cual Norman Bates a las "cosas" de los demás. (Digo cosas porque se entiende, no sé como decirle a lo que hacen/piensan los otros, la cosología es una ciencia de amplitud descomunal y tranquilamente puede estudiar a ese signo de pregunta que son "los demás")
The last group is the most painful. Ay, sí, como duele. Me duele como si el mate estuviese lleno de cianuro y no de rica Rosamonte. Le dernier groupe est Sofía. Todo lo que hago, pienso, digo por ella, para ella, todo eso encaja acá. Y ¿qué sucede? Sucede que los tres "cajoncitos de yo" anteriores también son una subdivisión de este, el último grupo que es todos los grupos a la vez. No sé si esto es terrible. O grandioso. Pero ¿quién sabe a ciencia cierta sobre la naturaleza terrible o grandiosa del amor?. Aunque también naturaleza del amor, esa frase llena de vacuidad... (absurdo in adjecto, oh sí). Esa frase, esa frase, todas las frases.

Matemántrica

Del parecer al ser. Como ir del 1 al 2. No es fácil, porque no hay que olvidarse de los infinitos decimales.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 031: The Wall

Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Agujero Ladrillo
Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
Ladrillo Agujero Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
Ladrillo Ladrillo Ladrillo Agujero Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo Ladrillo
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Pasión fashion

Alguien retro hoy día es moderno. Medio que no entiendo nada. ¿Retro, ergo sum?

Expiación

Ya lo creo que la gula es pecado mortal. Hepatalgina, perdoname porque he pecado.

Prescindible crónica de domingo

Basta con sacarse los lentes y seguir caminando en esa neblina borrosa que es la miopía, para ver claro. Paradoja absurda pero eficaz para explicar el desarrollo de un domingo híbrido (aunque no es híbrido, el adjetivo justo sería castrado, sí, eso es).
Es doloroso para la cabeza, no así para los pies, el andar las diez y tantas cuadras que me separan del queso y los tomates para la pizza. It's more painful, you know, si la noche anterior hiciste el amor (¿lo hiciste o el amor ya estaba hecho como dijo Fogwill?) con ella. Decir lo que se dice hacer el amor puede que sea algo distinto a lo que hiciste (o rehiciste o modificaste o repetiste) pero si no fue eso que mierda fue, no lo sabés. Yo no lo sabo. Me prendo un pucho para desviarme de la dialéctica, de pensar con palabras eso que solo se siente. La palabra: amor. La dialéctica: ¿qué es el amor?. El problema del asunto: amor es una palabra, nada más, ergo... Ergo, otra palabra. Ahí reside el problema. Otro inconveniente del momento es que el Camel tiene gusto raro, a concha cogida por Prime, a algo sintético, falso. Ha de ser por lo lo látex de la cuestión. Cuando el sol tiene dueño se complica, porque uno no es más que una nube que compite con estrellas: se esta destinado al fracaso rotundo, ay sí que se lo está.
Deliro sin fiebre y sigo caminando, buscando "eso", el sentido del domingo de una noche anterior de amor, el sentido de te amo, je te aime, i love you, ich liebe dich, elementos mágicos que no hace falta decir ni escribir, sino sentir, pero tampoco. ¿Hay diferencia entre el amo a mi esposo que dice la señora y el amo a mi banana del mono? (Nota aparte: nunca ví en vivo un mono comiendo una banana, menos amándola) Creo (palabra tan idiota como esta caminata de domingo transcripta a este blog) que no la hay, o que sí la hay, es dificil, dificilísima de ver.
Je ne puis pas continuer, non. Y encima el cigarrillo me sigue sabiendo a esa mezcla de femeneidad con forro, pero no lo apago. Cualquier cosa es mejor que este gusto a mierda que me ofrece el domingo.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 227: Tembloroso delirio

Nena vos sos mi delíriums trémens, vos sos un choque de trenes, el trenecito chu chu eres el elegido, el elegido será el que salvará a la humanidad de la Matrix, la matriz del asunto es que la inflación, inflación anda necesitando la rueda del auto, autoservicio era el bar en el que tomé tanto, tanto así quede borracho y caí en un estado paranoico, estoy débil, expuesto como un hombre desnudo, quiero verte desnuda brillando como una esclava negra nena, nones nones no no no, yeah yeah yeah's de fondo, fondo de este vodka, vodka la niebla vodka más oscura que la esclava negra de la nena que quiero ver brillando desnuda, desnudo estoy en esta mamúa más fuerte que el choque de trenes que el elegido eligió para la inflación de este autoservicio de paranoía, oí a serú girán, giran en la niebla las ruedas del auto en el que la nena me da vodka y como soy de la humanidad me caigo terriblemente como la Matrix como el asunto como la esclava negra nena, el elegido, nena, delíriums y trenes.

Algarrabia

Llegar a casa a las 6 de la mañana y encontrar que sobró pizza de la noche anterior es incomparable.

Terribilis Côgitâtiô

Dice que Jorge iba caminando por la calle ¿no?, escuchando los mensajeros de Blakey, así que ya te podés imaginar lo inmerso que estaba en ese mundo modal. Iba tratando de adivinar esos raros pasajes de Art que se esconden atrás de los solos, cuando le surgió la idea. Primero era una idea chiquitita, como esta moneda ¿te das cuenta?, pero después se empezó a agrandar cada vez más y más hasta que empezó a tapar a la trompeta, al piano, a los raros pasajes escondidos atrás de los solos interminables, ¡carajo!, esa idea de mierda era más grande que los autos que pasaban al lado de él, más grande que esta mesa, imaginate. Terrible, pobre Jorge. Encima la hija de puta era una como una víbora terrible, había elegido el nido, había devorado todo lo demás y no dejaba que ninguna otra cosa se le acercase.
Figurate que entonces Jorgito no sabía ya que hacer, era desesperante, como esa vez que robaron acá en el bar y nos metieron a todos en el baño ¿te acordás?. Bueno, la cosa es que no aguantó más y cedió a la idea. Directamente se dejó vencer.
¿Y que qué pasó entonces? Fácil, entró a un kiosco y se compró una coca. Y sí, es así, la idea de tener sed es insoportable.

Cuestión de adverbios

Nunca digas siempre, porque a veces a cada momento significa de vez en cuando.

Indignación

Dejé el saco en una mesa del bar. Me lo volví a poner, salí afuera y descubrí que me habían sacado los puchos del bolsillo interior. ¡Grr!

Insomnio reflejado en texto, muestra número 356: Historiacortísimasobreunteclado

Habíaunavezuntecladodecomputadora.
Teníaunaparticularidad:labarraespaciadoranoandaba.Fin

Moda surrealista

-Sí, me gusta bastante Artaud.- presumía sin descaro
Yo ya estaba bastante cansado de las personas así, que dicen blanco y piensan negro, que pretenden pretender pretenciones pretenciosamente estúpidas. Esas clases de personas son las mismas que se arrancan los cabellos porque quieren que vuelvan los discos o que lloran porque el precio del postre Ser subió 50 centavos y por eso tienen que dejar de hacer la dieta x del Dr Chimango. Como estaba bastante cansado (repetición necesaria para el lector de memoria cortísima), no me aguante más:
-Mirá vos che. ¿Te gusta Jean Arp?.-
Su respuesta fue la que esperaba, pero cuando me lo dijo, no pude contener una risa descarada:
-No, prefiero los jeans Levi's, la ropa esa me queda mejor. Pero che, ¿de que te reís?-
-Nada, nada. Igual a mí Artaud ya me hartó. Y Levi's también. Ahora leo a Ona Saez y uso jeans Andre Bretón. Bueno, me voy. Chau, chau.-
Me fui, dejando a mi interlocutor cavilando (¿cavilando realmente o solo aparentando cavilar?) sobre las semejanzas entre literatura surrealista y ropa de moda.

Sentencia

-Serás vos por el resto de tu vida.-
-¡Oh sí!-

Duda primaria

Puedo ser el sol. Y hasta eclipsarlo. No entiendo como hay personas que eligen la noche.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 122: Bzz

Yo escucho perfumes color miel. Aunque suene loco, los escucho. Me doy cuenta como poco a poco el color miel se espesa más y más, transformandose de un líquido suave a una masa homogenea de olor dulzón.
Ha de ser verdad, porque Troilo suena de fondo y con su bandoneón agujerea mi sentido del gusto, que curiosamente gusta del oír perfumes color miel que se espesa de a poco y sin dolor. Y así, sin dolor y con ese aroma a producto apícola el aguijón de abejas invisibles se me clava en la cabeza y me impide dormir, aunque Goyeneche declare su última curda en mis oídos. Los mismos oídos que perciben lo espeso del color miel.
Quriosamente (me he permitido la Q en este punto) casi no siento nada en las orejas. Más que el agujereo del bandoneón del Gordo y el aguijoneo de las abejas no africanas no americanas ni siquiera de la sabanas con la cual acompañar la almóhada.
Y ya siento el maldito zumbido en mi lengua. Bz, bz, bz, bz. Y vuelvo a ver los sonidos olor miel.
Y así ad infinitum. Gracias y dulces ¿sueños?.

Le frôlement

Levemente, tu suavidad me hace frágil. Respiro entre dos efímeras burbujas que reflejan nuestros actos. Y me sumerjo. En todo. Del todo.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 003: Situaciones comúnes

Dmitri Profkovich planea en silencio.
Rhavi medita a solas.
Ivanna canta mientras se ducha.
Jasper toca suites de Bach en su cello.
Marcel vuela en su jet privado.
Tadeo gime.
Rocío gime abajo de Tadeo.
Karen relee a Nabokov.
Nabokov duerme en algún cementerio.
Yann se sorprende con maravillosos monasterios del Románico.
Esteban muerde una manzana. ¡Puaj!. Está podrida.
Cosas por las que todos pasamos, con las poéticas licencias correspondientes.

Insomnio reflejado en texto, muestra número 074: Disfraces

Me gusta disfrazarme.
Dejar de ser uno mismo para jugar a ser otra persona es algo seductor, atrapante. Uno pierde por un momento su identidad, su "yo". Y se mete en una espiral de la que varias personas no han salido, tal puede llegar a ser la confusión de los distintos egos.
Pero es aún mejor jugar a ser uno mismo. Actividad terrible si las hay. Terrible ya por lo tedioso, y más terrible todavía por lo sincero y crudo de hacer esto.
Crudo como los 100 gramos de jamón que despachamos cuando hacemos el papel de un almacenero. Crudo como las 100 cosas que nos decimos a nosotros mismos cuando hacemos el papel más difícil: el propio.

Ñam

Agarrar vacaciones medias maduras, pero que todavía sean digeribles. Rociarlas con jugo de lúcuma. Agregar orégano y tomillo. Dejar reposar un día. Mojar unos ajos en aceite de Enero. Acostarlos en harina de maíz condimentada con polvo de baldosas flojas. Freír a fuego lento. Tomar las vacaciones y con sumo cuidado, freírlas con los ajos, subiendo el fuego. Cuando estén doradas, quitar del fuego y agregar salsa de nebulosa celeste. Picar un vinilo de Rubber Soul y un DVD de Goodbye Lennin!. Mezclar con tomates, agua de rosas y leche de vaca violeta. Verter la mezcla sobre las vacaciones. Dejar enfríar. Una vez frío, agregar lentamente la escencia de algodón previamente calentada y mezclada con trozitos de Dan Flavin y Rothko. Salar a gusto.

Enjoying it

- Let's dance, honey. Oh, you've a broken leg. Well, let's dance like flemish.-
De repente, descubrió que el mundo daba vueltas gracias a la confitería giratoria del Cerro Otto. Se lo reveló una agencia estilo FBI. Él rió y siguió bailando a lo monofemoral. El viejo marinero rió también, fumó de su pipa mientras el humo se confundía con la gris barba, dándole un aire de efímera etéreidad, un leve recuerdo de Monet y su pandilla o quizás una burla hacia Picasso y su cubista "Hombre con pipa"
- Enjoying it? It's perfect just like this, honey. Even when all needs an evolution, it's-

Speech de un personaje de ficción a la comunidad en general

Algo me ordena que me tengo que cebar un mate. Agarro la pava y me tomo un rico amargo. Despues, leo que me siento en una silla y comienzo a monologuear y ha de ser verdad, porque acá estoy diciendo esto. Y la verdad, ya estoy cansado que me digan lo que tengo que hacer. No puedo opinar mi verdadera opinión, pensar mis pensamientos, comer lo que quiero comer, ni siquiera respirar como querría hacerlo. Toda mi vida está atada a los designios de un ser superior, que mediante este posteo me hace decir esto, que en realidad no tengo ganas de decir, pero como lo leo y mientras mi vista repasa el texto comienzo a sentirlo, yo ya no se que más pensar.
En realidad, sí sabía, pero recién alguien o algo me acaba de informar que ahora no se que pensar.
Pero vayamos al punto: ¿alguno de ustedes, queridos lectores, piensa realmente que yo quiero poner en tela de juicio mi vida?
Ja! No, se están equivocando. Mi existencia está bien como está (o lo estaba). No quiero preguntarme nada, pero este tipo me sigue haciendo pronunciar un soliloquio que no deseo pronunciar, pero una fuerza mueve mis labios y hace que puedan escucharme/leerme.
Es increíble (y si aquí lo dice, es increíble realmente) pero no puedo concebir algo por mi mismo. Desearía liberarme, pero como mi creador no quiere que lo haga realmente, jamás lo lograré. Como recién leí arriba, nunca podré pensar por mi mismo. Of course, siempre y cuando él lo quiera así. Estoy atado a sus designios (al menos eso pienso, pero a su vez he de tener razón porque eso que pienso es lo que él quiere que piense pero como yo soy lo que él quiere ergo todo lo que soy es su deseo ergo nunca seré libre realmente por ser intrínseco en mí su querer)
Me estoy enredando en un discurso que es una especie de sinrazón delirante y todo porque alguien me fuerza a que así sea.
De repente leo lo que va a venir a continuación y respiro aliviado: ahora sé que me olvidé de golpe de todo lo que venía carburando.Cosa rara, amabilísimos lectores, porque yo se lo que va a pasar y ustedes no pero ya pronto lo sabrán. Tan pronto como cuando lean que me voy a ir a relajarme con "Amy Winehouse Live @ Coachella Festival 2007", comprenderán lo que les decía dos oraciones atrás.

Ding dong dang

Navidad con ene de Narciso.
Navidad con a de Argh!.
Navidad con ve de Verso.
Navidad con i de Increíble.
Navidad con de de Dionísico.
Navidad con a de Al fin.
Navidad con de de D'oh!.
Navidad es la nieve que nunca nevó.
Navidad es el gordo abrigado que nunca llegó y delegó su tarea a los shoppings.
Navidad es la comida y el ir y venir de la comida y los parientes.
Navidad es que te den regalos por no hacer nada.
Navidad es aumentar esos kilitos que no bajas en todo el verano.
Navidad es la pesadilla de Carlitos Marx y el sueño del pibe.
Navidad es Nochebuena (después de tantas Nochemala) y el alcohol que esta lleva adjunta.
Navida es "PUM!" Los cohetes del vecino y las quejas de los perros.
Navidad es hacer un posteo en mi propio blog con esta estupidez.
Navidad, blanca navidad.
Navidad es compartir.
Navidad es amor.
Navidad, andate a cagar.

Carry that weight.

Esta es la traducción apróximada (no textual) de la story que hice en el FCE. Me gusto tanto que decidí ver lo que me acordaba, pasarlo al castellano y subirla.

Tomás no podía decidir. La encrucijada lo torturaba, lo conducía a un delirio sin igual. Sabía que cuando por fin eligiera no tendría posibilidad de volver atrás, tendría que cargar con ese peso un largo, si no ilimitado, tiempo.
-No puede ser tan difícil. Me tengo que decidir.- se decía.
Su cuerpo temblaba. Su cabeza nadaba en un océano de dolor. La duda invadía cada recoveco de su ser.
-Si yo sólo... No, pero, en cambio...-
No podía encontrar una respuesta que le pareciera definitivamente certera. Ponía en la balanza los distintos argumentos y en ambos veía justificaciones firmes para accionar de una u otra forma. Sin importar cuanto lo tratará, no podía decidirse.
-Alguien.-gemía.-Necesito alguien que me ayude...-
Y de repente, uno de los caminos se le hizo el más sencillo, el más efectivo. Por fin todo comenzaba a mostrarse más claro.
-Después de todo, no hay tanto que perder.-
Dejo escapar una risita nerviosa y en un susurro agregó:
-Chau mundo. Tampoco perdés demasiado.-
Rió de nuevo. Y se colocó el arma en la boca.
Mientras jalaba el gatillo, volvió a reirse.

Opus 9 Dream

El horrible sueño lo despertó. Las horribles imágenes habían hecho vibrar sus cuerdas internas. El miedo y la duda lo azotaban. No se pudo aguantar más y susurró a su amigo:
-(Miguel, ¿estás despierto?)-
El otro se revolvió con enojo. Alberto sabía lo que iba a pasar: Miguel se enojaría y comenzaría a chillar fuertemente, con esa voz metálica pero a la vez tan expresiva que lo caracterizaba. Suspiró. Y lo llamó de vuelta:
-MI(guel)...-
-MI (Dios, Alberto. Sí. Estoy despierto. Pero por tu culpa.)-
-SOL(amente te quería preguntar algo. No era) MI (intención despertarte.)-
-MI(rá, ahora ya me sacaste el sueño. Así que preguntame tranquilo.)-
-(No, dejá...)-
-SOL(tá todo che.)-
-(Pero) MI(guel, no sé. Es algo muy tonto.)
-SOL(tá te digo. O me voy a enojar, y sabes que no es díficil.)-
-(Esta bien. Pero) DO(minate cuando te lo diga. No grites, ni nada.-)-
-SI (seguís dando vueltas, te voy a romper esos dientes tan blancos que tenés.)-
-(Bue,) LA (cosa es así: soñé que vos y yo eramos unos aparatos raros. Venía un tipo, a mi me pulsaba, a vos te soplaba. Y nos hacía cantar cosas re lindas. Un poco de Thelonious Monk a mí, otro poco de Chopin. Y a vos dale que dale con Lester Young. Aunque así como lo cuento parece bueno, ¿no te da una sensación rara?)-
-LA (puta madre Alberto. ¿Por esa idiotez me despertás?)-
-(Tenés razón. Es una estupidez, pero) SOL(o quería compartirlo a ver que te parecía y...)
-(Basta, quiero dormir. Mañana hablamos. Chau, Alberto.)-
-(Pero... Dejá. Perdoname. Chau Miguelito.)-

Gabriel se acercó a su estudio. Abrió la puerta. El piano estaba en su lugar. El saxo también. Se rascó la cabeza. Hubiera jurado que desde el living se escuchaba la melodía del Arrullo, tocada a dúo por esos dos instrumentos. ¡Qué raro!. Seguramemte se lo había imaginado.
Volvió para su sillón, tarareando la canción que le parecía haber escuchado:
-MI MI SOL, MI MI SOL, MI SOL DO SI LA LA SOL...-



Dedicado a Albert, el piano de Tijuana

Incompleto relato sobre Andrea

Ella camina.
Comenzará su rutina de todos los días.
Va al bar.
Se encuentra con las amigas.
Habla, ríe.
De ahí, se va al gimnasio. Corre en cinta, hace bicicleta. Entra al vestuario. Sale, después de un largo rato.
Camina.
Entra a la libreria.
Elige uno de Gogol. Le paga a Martín, el erudito dueño del local. Hablan de la literatura rusa del XIX. Dostoievsky va, Pushkin viene, media hora pasa en un tris.
Sale.
Camina. Camina. Camina.
Para por fin en el kiosco de siempre. Compra una botella de agua mineral.
Sigue caminando.
El sol le da en el pelo y le hace brillar los matices castaños que se entremezclan con el rubio, formando una orgía de colores pardos claros, una algarrabía para cualquier león que se la cruze.
Camina.
Sus ojos destellan claridad verdosa, que combina armoniosamente con la perfección de su nariz.
Ella siempre camina. Siempre, desde que empezé con esto, me parece que ella huye de algo, que no sé a ciencia cierta que es.
Probablemente Andrea tampoco lo sepa.
Como tampoco nunca sabrá qué la sigo diariamente.
Que la amo desde que la ví entrar a la libreria de Martín e intercambiamos allí breves pensamientos sobre Jack London para nunca más hablar.
Que, debido a mi compleja obsesión, conozco exactamente cada uno de los aspectos de su vida.
Sólo me falta saber que piensa.
Releyendo el relato, se hace obvio para mí que no es bueno porque no conozco lo que pasa por su cabeza.
Pero algún día me animaré a decirle todo. Y a hablarle. Y conocerla en verdad.
Y ahí por fin sabré.
Y por fin mi relato sobre Andrea estará completo.

Imagen reflejada

"I'll be your mirror"
Lou Reed

Abrió sus ojos.
No se acordaba donde estaba, ni porque veía su cuerpo reflejado en el techo.
Tampoco sabía el motivo de sentirse sumamente cansado, como aplastado.
-Ahora ya sé lo que siente un pedazo de manteca al ser estirado por una tostada demasiado grande.- pensó. Y entonces recordó.
Eran todos flashes delante de sus ojos.
El asado con los amigos. El boliche. Las mujeres. Los amigos nuevamente. Ella. Un auto. Risas. Caricias. Un poco de alcohol. Más caricias. Bajarse del auto. Tropezar mientras las bocas danzan sin freno. Su casa. El frenesí que precede a toda la acción. El placer. Más frenesí. Asfixia. La cúpula. Viaje por un mar calmo. Caricias. Alcohol. Ella. Dormir.
Sonrió satisfecho. Había sido una buena noche, sí.
Pero su cuerpo reflejado en el espejo del techo lo inquietaba. Notaba algo raro, pero no podía explicar muy bien qué era.
Miró hacía la luz que venía de la cocina y escuchó un tintinear de tazas. Una pava silbaba. Una voz femenina que se quejaba porque el café estaba caliente.
Recordó nuevos detalles y sonrió todavía más.
De todas maneras, no lograba sacarse la sensación de que cierta cosa en su reflejo era inquietante. Movió su mano derecha para probar. Y ahí entendió.
En la imagen reflejada, su mano no describía ningún movimiento.
Abrió y cerró las manos, sus ojos veían nacer y morir a los puños. Pero el espejo no daba refracción de esto. Sus manos permanecían quietas a los costados del cuerpo.
Se levantó. En la imagen, su cuerpo estaba aún acostado en la cama.
Mirando mejor, notó que en su reflejo, sus ojos estaban semi cerrados y carecían de expresión.
Comenzaba a asustarse. Volvió a acostarse. Se sentía mareado.
-¡Claudia!- gritó, pero como siempre el espejo no imitaba la apertura de su boca.
Claudia parecía no escuchar.
Gritó y gritó y sin embargo ella no venía.
-Guille, es hora de que nos vayamos levantando.- escuchó que decía la mujer.
Él vio abrirse la puerta y casi se desmaya.
La puerta se abría. Pero no la puerta real, sino la puerta que estaba reflejada en lo que pensaba era el espejo del techo.
Pero no era así. Por fin comprendía todo.
No le extrañó que Claudia gritara. Que se acercara a su cuerpo inerte. Que llorara. Que mirara hacia arriba, sin notar que su "yo vivo" trataba de tranquilizarla. Que se fuera corriendo a hablar por teléfono.
Contempló su cuerpo sin vida. Su cuerpo real, tirado en la cama.
Sonrió. Su última noche había sido memorable.
Sonrió un poco más. Ser una imagen en el espejo no podía ser tan malo.

Versoso

Dos pedazos míos, en forma de versos:

I)
Down the rainbow...
Up the sky !
I'd love you let me try

Run!
Run!
Run away, down the road...
From the dusk of your mouth

II)
Pintá mi sangre
de carmín.
La desnudez de mi ego
chilla

Pintá mi sangre
bermellón
Los matices de mi cabeza
brillan

Pigmentos
rojos.
Lamentos,
tormentosos.

Al hacerme hundir,
el vampiro no siempre
está consciente



La poesía, arma que se me ha dado para irme matando de a poquito y casi sin dolor.

Historia de un snob, que puede ser autobiográfica o no

"Yo prefería ser snob lúcido y no un verdadero "intelectual" con ideas retardadas."
Luis Alberto Spinetta

-Gatita, te vas a llamar Tippi, por Tippi Hedren.- le dijo al felino.
Lo agarró, lo acarició un rato y lo dejó encima de la pila de vinilos. ¿Cómo no iba el señor a tener su propio Winco y una cantidad considerable de material discográfico para escuchar en ese aparato?
Cebando su mate, amargo por supuesto, miró la pared; sonrió satisfecho al ver su afiche con la cara de Borges. Aunque la imagen del cuentista no es lo considerado bello, igual él tenía su foto en su pieza, en una especie de frenesí icónico pagano de adoración a seres superiores.
Alargando el trago en la bombilla de alpaca, se concentró en su libro de Móliere. Algunos pasajes le hicieron soltar carcajadas y se preguntó como había perdido el tiempo con "El código Da Vinci" y otros libros similares.
Tippi comenzó a llorar pidiendo comida. Dejó el libro a un lado, subió el volumen de "The Best of Benny Goodman" y procedió a servirle el alimento a Tippi.
-Tippi, Tippi.- suspiró medio risueño, medio nostalgico mientras acariciaba a la gatita que saciaba su apetito. Ese nombre le hacía acordar a una relación hacía poco terminada pero que hubiera él preferido continuar; de todas formas era demasiado orgulloso para admitirlo. Sin embargo, se lamentó de lo que podía haber sido y no fue. Es más, desde su perspectiva siempre dramática y exagerada, se repitió lo que le había dicho a ella alguna vez: "Sé como se siente una madre que tiene un hijo muerto". Dejando de lado la hipérbole, la comparación era más que válida.
Terminaban los últimos toques de clarinetes del jazzista anteojudo.
Prendió la TV, hizo zapping. Le causo gracia la "guerra de las vedettes", se indignó con una noticia de una protesta de la izquierda y con el discurso de un político de derecha y se sintió (como tan seguido le pasaba) separado del resto de las personas. Sentía a los demás tan ciegos, tan equivocados de camino. Él los criticaba y les advertía, pero jamás los condenó por nada, no sería cosa de que en realidad el ciego con camino errado fuera él mismo.
Se aburrió, así que se acercó a la PC, vio quien le había hablado por el MSN. Les contestó. Puso el "Hambugo Concert" de Focus y empezó a escribir una especie de cuento.
El texto comenzaba así: "-Gatita, te vas a llamar Tippi, por Tippi Hedren.-..."

La hora del té

Disfruto jugando con las palabras, con las letras.
Lo amo.
He aquí un cuentecito con los diálogos del mismo hechos en base a estos juegos.

Son las 5 de la tarde cuando escribo esto. Estoy en Londres, en un barcito de la calle Baker. Es un día de mierda, meteorológicamente hablando, de esos que te hacen desear al tan rosarino como detestable matrimonio de la humedad y el calor.
No es que acá no haya humedad. Todo lo contrario, pero el agua que habita en el aire londinés se alía con el frío, generando que uno se arrepienta más de una vez de haber venido a la capital bretona.
Sin embargo, no les voy a mentir, estoy contento y mucho.
Para que no lo este... Estoy sentado en la calle donde Holmes y Watson decidieron vivir, tomando un té con nombre chino, comiendo masitas finas, escuchando una obertura wagneriana que no identifico por nombre pero sé que es del tan querido y odiado alemán...
Mientras hago tiempo para encontrarme con Elizabeth y poder poner fin a nuestra situación, escucho a dos personas discutiendo.
Los dos resultan obviamente argentinos por la forma de vestir, de hablar, de gesticular y de existir.
-¿Esta noche?- dice el hombre, alto y de pelo entrecano
-Esta no, che- responde la mujer, que era dueña de la llamativa belleza argenta, tan única y tan común.
-¿Hoy no?- insiste el hombre, con evidente desesperación.
-¡No! ¡Oy!...-
-Pero anoche...-
-Ah, pero no, che-
-¡No! simplemente estaba...-
-¡Bah! Es simple, ¿ta, men?- dice la mujer. Y al ver al mozo ofrecerle la bebida obligada de las cinco agrega: -¿Té? no-
El hombre está destrozado. Pega un grito de impotencia y hunde su cabeza en los brazos. De repente la levanta, mirá hacia mi mesa y con los ojos arrasados de lágrimas me suplica:
-Dale fin a este posteo, por favor.-
Ni me sorprende que me lo pida, yo también haría lo mismo. Llamo al mozo a la vez que escribo en la notebook:
-Daaaah... ¡Ah! té, por favor... Posteo, le fin es.-

Aquí es la casa de esta familia tan normal

"Yo no sé por qué, Sargento, me lleva al destacamento, si somos una familia muy normal."
Charly García

Le quiero dar una tostada a la perra de mi hermano. Se acerca mi viejo y dice:
-¿Qué haces?-
- Le estoy dando un pedazo de tostada a Wendy.-
-¿A la Wendy? ¿La Wendy Nara?-
-¡¿Eeeh?!¿Wendy Nara?(Cara de perplejidad)-
-Si, porque ella es virgen, como Wanda Nara.-
-Marcel, definitivamente estás mal.-
Después me preguntan porque mi chifladura... En una de esas, la chifladura de mi señor padre es más simplona, más cholula si así la quieren.
Pero está loco como yo, definitivamente.
Y es bizarro. Bizarro como Wanda Nara declarando que es virgen. O bizarro como yo subiendo esto a un blog.

Splash !

Ella despierta en mí sentimientos hídricos.
No sé porque es así realmente. Pero todo lo que me sugiere está relacionado directa o indirectamente con el agua. Cada vez que la evocó, mi ser la mana, rezumante, con la potencia de una cáscada, y choca contra las antes secas piedras, mojándolas, mejor dicho empapándolas violenta y furtivamente de su escencia.
Será porque me es necesaria y refrescante. O tal vez porque sacia mi sed que pienso insaciable. También porque es escurridiza, ligera, fluida y suave como todo buen líquido.
Otro de los motivos que se me viene a la cabeza, es que es lo que se genera del derretimiento de la nieve.
Incluso, puede ser que la vea como algo que algun día se evaporará.
Ciertamente, son varios los motivos, pero puede ser uno solo. O todos. O ninguno.
De todas formas, mientras descubro el por qué verdadero de su acuosidad, voy a disfrutar.
Y relajarme, al menos un tiempo, como ese nene que una vez tirado de bomba, no quiere subir la escalera y tirarse de nuevo, prefiriendo quedarse haciendo tranquilo la planchita.
Eso quiero hacer y eso haré, si señor.

Primavera 0

"(Dirigiéndose al Invierno) Fuera de aquí, horrible... estación"
Homero Simpson

Primavera.
Me levanto, el aire sigue oliendo igual que siempre. Mi cama, igual de desarreglada. Voy al baño, me miro al espejo, la misma cara de todos los días.
Me cambio, salgo al patio. Mismo clima, las plantas siguen igual que hasta ayer.
No veo ni una puta mariposa.
Me voy, al parque. Música... ¿música? No, una cosa burda. No sonaba mal, pero no me gusto. Después, la Smowing y unos mates y mis amigos y las risas lograron algo, pero eso no por la primavera. Esa puta a la que le hacen fama de virtuosa no se hacía presente.
¿La primavera no llegó o es que yo no llegué a la primavera?
Esto suena muy negativo, y no estoy así. Es que me molesta que todos esten con la primavera en la cabeza por nada más una fecha. Hay que vivir en primavera, todo el año. No solo un rato y zas!, de vuelta al frío y la depresión invernal.
Vivan la primavera, pero no la maten al ratito. Se la guardan cuando las hojas se caigan, pero que siempre este presente.
Siempre floreciendo, siempre queriendo.

NO!

Curioso es todo.
Primero, una eternidad.
Después, unas personas se unen y crean algo. ¿Cuánto dura?
1 segundo.
9 meses.
80 años. Lo mismo da. Ese algo se relaciona con otros algos que también son la carne y el tomate y los pepinos del sandwich.
De repente, termina ese algo y paf! otra eternidad.
¿Y quieren qué uno no se vuelva loco?
Váyanse a la puta madre Dios, Nietzche, Freud y Sai Baba y todos.


Alguien que nos dio tanto, se va.
Yo no pensé que mis ojos tuvieran tanta sal acuosa.
Me hiciste conocer la alegría. Por vos tengo a muchísimas personas que necesito.
Se me oxida el teclado.
Se me oxida el corazón.
Vieja, aunque parezca que es para vos, esto es para mí. Encima parezco un sentimental pelotudo.
Sé que vos no podes saber que te escribo esto.
Pero se que te fuiste sabiendolo.
No caigo todavía que no voy a escuchar más tu voz, más tus "contame de tus chicas", más de tus "pero no seas pelotudo", más de todo.
No te voy a ver venir caminando, toda chueca en la ONU y preguntarme: "Decime como te esta yendo, pero disimuladamente así no nos ven hablando"
No te voy a ver venir contenta, cuando nos den una mención, a decirme "Felicitaciones"
No voy a poder ir a buscar en los salones, para perder clases.
No voy a poder ir a biblioteca y que vos estes ahi, con Olga hablando de conseguirte un hombre.
No.
No más nada.
Sólo en mi mente todo eso va a pasar
Yo sé que todos te van a extrañar, pero los chicos de la ONU, "TUS PIBES" no lo van a soportar.
Hay un mar en mi cara.
Gracias totales vieja.

Tentadores copitos blancos

"If you should go skating on the thin ice of modern life [...] don't be afraid when a crack in the ice appears under your feet"
Roger Waters

Nieve.
Hielo.
Frío.
Nuestras cabezas, a veces, nadan en esos licuados de hielo que son los océanos semi congelados.
Las mentes, en especial a la mía, gustan de revolcarse en la nieve blanca, fría y densa. Las muy bobas no se dan cuenta de que la nieve es hermosa, pero sin el debido ropaje nos hace para la mierda.
Tontas, inocentes, se tiran de cabeza en las montañas de masa helada, sin reparar que no tienen ni una mísera bufanda. Peor aún cuando, como dije arriba, nadan en el agua helada. Ni hablar de que no sólo se desparraman en la nieve, si no que hasta la comen.
Ñam ñam ¿qué estas comiendo? la nieve, es rica, te va a hacer mal... pero es rica así que no me importa.
Y claro, despues las señoritas se enferman y henos aquí a nosotros, dándoles sopita, tomándoles la fiebre, acomodándoles la almohada.
Querría dejar de ser mamá de mi cabeza. Está grandecita ya la muy pelotuda. Tendría que saber por si sola cuando meterse de lleno en la albura helada de la nieve y cuando no.
Frío.
Hielo.
Nieve.
Achís!

It's all too much (but not enough)

Ninfomanía.
El diccionario la define como "furor uterino", que a su vez es "el deseo violento e insaciable en la mujer de entregarse a la cópula."
El amor sangra, en el techo, en la cópula.
Y a veces, sangra sin haber llegado a esa cúpula que es la cópula, siguiendo con el juego de palabras...
Definitivamente, necesito explotar.
Definitivamente.

Las locuras del emperador (versión romana)

"Calígula despierta de su invernación, sube al escenario y se los tira a los dos."
Fito Paéz

Buscando películas viejas para ver dí con "Calígula", un film sobre la vida del emperador más fiestero que tuvo Roma.
La ví, me sorprendí totalmente, me reí, me indigné, una mezcla de sensaciones que la pelicula hace que el espectador sienta.
Muy recomendable.
Después de verla, me quede con la intriga de saber más del tipo este y la requeterecurrida Wiki me tiró datos muy interesantes.
He aquí un compilado de los más llamativos:

• Obligó a pagar impuestos a las prostitutas.
• Mantuvo relaciones sexuales con tres de sus hermanas.
• Cuando su hermana Drusilla estaba embarazada de 8 meses de él, cansado de esperar cómo sería su hijo rajó el vientre de Drusilla, acabando con la vida de ella y de su hijo.
• Capó al gladiador Longino por poseer un pene mayor que el suyo.
• Tomaba perlas disueltas en vinagre.
• Arrojó a un caballero a las fieras; este exclamó que era inocente mientras las fieras ya lo acechaban; Calígula mandó sacarlo y pidió que le cortaran la lengua y que de nuevo fuera arrojado con las fieras.
• Su caballo Incitato lo acompañaba y era invitado de honor en sus famosas orgías.
• Uno de sus senadores le dijo: "Emperador, por ti daría mi vida en el circo", a lo que contestó Calígula:"¡Hazlo!" Y mandó vestir de gladiador al senador para que luchara en el Coliseo.

Gracioso y terrrible. Hoy no escribo nada mío porque quería compartir esto del loco Calígula. Sean sinceros: durante un ratito, ¿no les gustaría haber sido él?

Pato ñato

"Pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato pato."
Rafa Gorgory.

Cuac. El graznido del pato es el único sonido que no produce eco o algo así leí en esas webs que publican desde avistamiento de ovnis hasta fotos en las que Elvis está vivo y va a comprar verduras a Parque Patricios (nótese la relación: Pato-Patricio). Esas fotos son muy curiosas, sobre todo por el hecho de que el Rey parece estar hecho un pibe, como si estos 50 años de su Hotel Rompecorazones no le pesarán más que su guitarra.
Cuac, cuac.
Qué cosa rara esto del pato y su sonido sin eco. Aunque el sonido no tenga eco el hecho mismo de su "no-eco" se le queda a uno en la cabeza, rebotando y repitiéndose, como quedan nuestros gritos en las montañas, respondiéndonos de forma enfermiza y monótona.
Las maravillas de la vida, cuac cuac.

No sé que me pasó, pero se me dio por escribir esta huevada en lugar de los pensamientos "profundos" de siempre. Sinceramente, no tengo idea si voy a seguir poniendo boludeces así o boludeces reflexivas, pero eso es lo divertido, ir variando.

Cavilaciones metafísicas de un jueves con mate amargo...

"¿Por qué tenemos que ir tan lejos para estar acá?"
Charly García

Aquel que sepa la respuesta a esa pregunta, tiene la respuesta a la existencia.
Ojo, que no vale decir ni Dios, ni el Nirvana ni la Fuerza.
En realidad si vale.
Cada uno tiene su propia respuesta personal para esa pregunta. Y esta bien que así sea.
Cada loco con su tema, cada uno con su porque.
No hay respuestas buenas o malas.
Como decía Tzara, distintas personas conocen distintos caminos. Todos llevan a lo mismo: ¿qué mierda somos y donde vamos?
Si, lo sé, es una flor de preguntas. ¿Tendrá aunque sea un pimpollito de respuesta?

Bang, bang ¿estoy liquidado?

"No se trata de perfeccionar, de decantar, de rescatar, de escoger, de librealbedizar, de ir del alfa al omega. Ya se está. Cualquiera ya está. El disparo está en la pistola, pero hay que apretar un gatillo y resulta que el dedo está haciendo señas para parar el ómnibus..."
Julio Cortázar

Ya se está. Ajá, ok.
¿Y ahora?
Lo que le falto a Julio fue el explicar como mierda hacemos para dejar de parar ese colectivo estúpido y sin importancia y tomar firmemente el arma, apuntar y bang!
En una de esas, no estamos llamados a disparar el arma y simplemente debemos conformarnos con el ómnibus Buen día, che maestro no me anda la tarjeta, no pibe ¿no ves qué no tiene más viajes?, uy que boludo, pongo monedas, 1 peso y la puta madre, tengo que poner 50 centavos, bue listo, a ver ¿dónde me siento?.
Lo peor es que hay que pagar por ese bondi que no nos lleva a ningún lugar útil. Ni siquiera nos lleva a un lugar inútil. Ese puto ómnibus no nos lleva a ningún lugar, y por eso vivimos desesperados.
Y al final, podría ser que lo que dijo John Lennon fuera verdad y la felicidad es un arma caliente.
De todas formas, prefiero quemarme la mano a seguir en este viaje.
Qué aparezca alguien que agarre mi dedo y lo ponga a jalar el gatillo, por Krishna.

...

"Justo que pensaba en vos, nena, caí muerto"
Luis Alberto Spinetta

En mi caso, la nena de ese verso no es ningún amor. Es la vida.
Pensando en ella, caí muerto.
Paradójico ¿eh?
Así es todo. Así es nada.
No quiero entrar en lo dadá, pero últimamente recaigo siempre en eso.
Será porque el haber leído a Nietzche, Tzara y Hesse todo junto y sin respiración me abrió un abanico de pensamientos que nunca había imaginado tener.
Quiero mandar todo al carajo, pero también quiero mandar carajo a todo.
No se si se entiende. No pretendo que se entienda.
Las palabras me surgen a montones, me quedo con esta estrofa nomás:

Hielo. Hielo
¿Derretimiento?
Todo lo contrario.
Aislamiento.

Espelanzamiento

"Hoffnung? Oh, ja, dort ist Hoffnung - endlose Hoffnung. Aber nicht für uns."
Franz Kafka

Ayer, disfrutando de una pizzas, presté especial atención al slogan de una marca de cerveza: "Pensá en verde".
De ahí me sobrevino una duda: ¿qué es el verde, qué representa?
Lo primero que viene a la cabeza de todo el mundo es "esperanza", por esa cancioncita de Diego Torres que estuvo tan de moda.
Pero los verdes también son colores de veneno.
Sumariando conceptos, llego a la conclusión de que al fin al cabo la esperanza es de hecho un veneno. Un veneno lento y delicioso.
Podemos afirmar que alguien que se esperanza es como alguien que toma una taza de cianuro, creyéndose que es el más puro néctar.
¿Podemos afirmar?
Ni siquiera deseo tener esperanza de que puedan o quieran afirmar conmigo.
Lo único por lo que estoy esperanzado es por no tener esperanza alguna.
Contradicciones, ambigüedades que enriquecen la vida, loco ¿no?

Flying

"¿Por qué contentarnos con vivir a rastras cuando sentimos el deseo de volar?"
Hellen Keller

"Fly on little wing..."
Jimi Hendrix

Dicen que los humanos no podemos volar, no logramos elevarnos en el cielo como pájaros o pterodáctilos, pero:
-sentimos el aire en los pensamientos,
-sentimos lluvia en los ojos,
-sentimos el trueno en la voz,
-sentimos las nubes en el corazón,
-sentimos el sol cuando se acerca alguien,
-sentimos flotar nuestros cuerpos cuando soñamos, ni hablar de cuando amamos.
¿Eso no es volar? Dejenme de joder.
Si me niegan que los humanos pasamos nuestra existencia en medio del firmamento, cual Lucy con sus diamantes, tendremos lugar a un debate.




Hoy escribo cortito, dedicado a Pepa, que dice que tendría que escribir sobre malas palabras, a lo Fontanarrosa. Decidí tratar este tema hoy Pepsi, espero te guste igual.

Los ostinatos de la vida

"Gracias por la música, misteriosa forma del tiempo."
Jorge Luis Borges

Sabio, genial Borges. Gracias sinceramente, no se a quien, pero gracias por la música, esa misteriosa forma en la que el tiempo se nos revela mezclado con sonidos.
La música, la música.
¿Cómo explicarla? ¿Cómo realmente comprender esa experiencia fuera de este mundo que significa poner un cosito redondo (ya sea disco o cd) en un aparato y que se descubra todo un mundo?
Diganme como mierda es que alguien, un ser humano normal, con un objeto material que produce un determinado rango de ondas, más (a veces) un conjunto pequeño de palabras, hace algo que nos muestra que Nietzche dice la verdad, que la superación humana es posible.
Me metí en un terreno confuso. Quiero explicar la música, pero más fácil sería tratar de explicar como carajo aparecimos en este mundo.
Ultimamente, estoy pensando muchas cosas sin respuesta. ¿Eso es bueno?
Para mi lo es. Es divertido. Si me cuestionara cosas que tienen sentido, ni siquiera habria hecho este blog. Me hubiera quedado jugando al fútbol o firmando flogs. Ojo, que no lo veo mal. Cada cual encuentra su forma de consumir ese animal, esa bestia que es el tiempo. Y yo la encontre en varias cosas: la lectura, el escribir cosas sin sentido, el pintar mal, el hacer y escuchar música.
Ahora se me viene a la cabeza, palabras de mi profesor de saxo, que definió a la música como "el arte de combinar sonidos y horarios para trabajar lo menos posible"
Siempre lo dice. Y me hace reír. Qué fácil que tengo la risa yo.
La risa es "música para los oídos".
¿Ven que todo esta interconectado? Como en una obra músical, ya sea clásica, de jazz o de rock o de salsa.
Empieza todo: "It was twenty years ago today, Sgt. Pepper taught the band to play".
Llegando al final, una gallina se transforma en un punteo de guitarra y así: "We're Sergeant Pepper's Lonely Hearts Club Band".
Despues de eso, una resumen de vida. Cuando parece que terminó todo, un sonido casi imperceptible y unos ruidos concluyen todo.
Y aca estoy yo, comparando al Sgt. Pepper con la vida.
Si me preguntan, me quedaría por siempre en el circo de Mr Kite.
And of course, Henry the Horse dances the waltz!

Aracnotexto

41 años y 2 días de Revolver

"Mis ojos perciben otra vez
imágenes retro,
reproduciéndose sin fin,
dejandome inmovil entre
telarañas, sueño con
telarañas, telarañas
que cuelgan de mi."
Gustavo Cerati

Lo tenía que citar. Podrá ser muchas cosas, pero no es para nada un mal escritor. Además, ese fragmento de Imágenes Retro da pié para el tema que quiero tocar hoy, despues de una semanita sin escribir, por escasez de tiempo.
Alguien que mire al cielo, comprobará que no mira algo bien celeste; aunque nos cueste hay que admitir que una telaraña, maraña de cables, cuelga sobre nuestras cabezas.
Que el teléfono, que la luz, que la tele por cable, que Multicanal esta muy caro, hay que pagarlo entre 2 familias así sale más barato, Don Jorge, ud me da nomas 10 pesitos y ya tiene el cable para ver a Sofovich, sisi que linda esta Nazarena, que los precios, que el clima, que se le va a hacer, que chau, saludos a Carmencita.
Escaleras arriba, corte, confección, cruze de cables, pin pon pan. Conexión realizada, telaraña elaborada.
Telarañas dobles, aún más intrincadas en las cuales el Profesor Tolkien hizo caer a Bilbo y sus enanos compañeros.
Telaraña doble, física y "espirituosa".
Telaraña física, porque todos esos cables están ahí, se tocan, dan paradas al boludo que lo hace, marea a los que los siguen con el pensamiento para encontrar el origen de alguna de las partes de la red.
Telaraña no explícita, por el hecho de que nos enredamos en estupideces, cosas sin importancia rela.
Pensandolo mejor, cada casi misma es una telaraña, todo es una gran red, que ni siquiera el pajero de Peter Parker podría haber concebido.
Todo es una WEB.
La World Wide Web del mundo, sanata, vieja loca, los 3kabiados, los Marx y su sopa de ganso, los chifladisimos de Lost, los Beatles, la música, y todas cosas que son distracciones de quien escribe para olvidarse de la verdadera red a la que todos estamos pegados, esperando por la araña que nos escoja para sacarnos el jugo y devorarnos.
La verdadera red, dije.
Ja.
Si supiera cual es la verdadera, y también que hay mas allá de cada red...
Pero, ¿quien mierda lo sabe realmente?

Cavilaciones filosóficas de un martes, con frío y un capuccino al lado.

"Tell me one last thing,” said Harry, “Is this real? Or has this been happening inside my head?”
Dumbledore beamed at him, and his voice sounded loud and strong in Harry’s ears even though the bright mist was descending again, obscuring his figure.
"Of course it is happening inside your head, Harry, but why on earth should that mean it is not real?”
J. K. Rowling


Nunca pensé que iba a citar a Harry Potter acá, pero el libro 7 se pasó. Muy bien llevado, un nivel de narración más alto que los otros.
Y además, es magistral ese diálogo. Y nos propone algo muy interesante: ¿si algo es pensado, existe?
Mis lectores descartianos me dirán un rotundo y flagarante SI!. Otro grupo, puramente existencialista, me lo negará. Y una tercera alineación también no lo considerará verdadero, pero por una rama más empírica: si algo existe es porque lo percibimos; por tanto no puede algo ser solo en la mente.
Interesantísimo todo esto. Complejísimo, por otro lado, si se analiza a fondo la cuestión: se podrá negar que algo es porque no está tangible, pero ¿cómo sabemos que es tangible y que no?¿por qué no pueden verlos los demás? Pero entonces, un daltónico no ve nada real, por qué no percibe el mundo igual que los otros. Lo mismo para un sordo, un ciego.
Esto de la existencia o no existencia, también me hace acordar del chino ese que soñaba ser una mariposa y luego se pregunto si la mariposa no lo estaba soñando a él.Materia jodida, la metafísica.
Tiene cuestiones que hay que pensarlas bien a fondo antes de atreverse a dar un veredicto. ¿Alguien se anima? Yo no.

Aquel que desespera, espera

Todos esperamos algo. Algo inmediato o a largo plazo. Esperamos el colectivo, esperamos las notas de la escuela, esperamos el fin de semana, esperamos que esa persona que amamos se de cuenta de ello, esperamos esperamos esperamos...
El ser humano no puede vivir sin aire y sin agua aseguran. Yo a esa lista de requisitos indispensables para la subsistencia le agregaría la espera. El mataburros dice que la espera es el tener esperanza de que algo ocurra. Por simple lógica, podemos afirmar que el desear que algo suceda es indispensabe para nosotros.
Ahora, ¿por qué esto?
Sinceramente, no lo se a ciencia cierta. Pero tengo una teoría basada en que nos gusta martirizarnos y la espera es una forma de hacerlo. El pensamiento grecorromano-cristiano, que es el que sustenta nuestra cultura, sostiene que para alcanzar la felicidad primero debemos de sufrir. La espera deviene en ansiedad y la ansiedad es suplicio.
Igualmente, no me termina de cerrar esa justificación. La cosa es que todavía no he encontrado respuesta verdaderamente fundamentada, pero me estoy dando cuenta de que escribir esto solo me sumó más duda, porque "espero" descubrir el porque de tanta "espera".
Ahora, poniendose metafóricos, la espera me sugiere amapolas. Yo sinceramente no se porque, pero cuando pienso en alguien esperando pienso en alguien que ansía que amapolas le sean enviadas de forma inmediata. Una lluvia de amapolas, que caigan y con sus pétalos satisfagan el deseo que algo ocurra.
Amapolas, lluvia de amapolas, mientras la espera nos devora.

Quiero un loop...

Al Negro, a casi 1 semana de que se nos fue.

"Somos de una blandura insoportable, Manú. Consentimos a cada instante que la realidad se nos huya entre los dedos como una agüita cualquiera..."

Julio Cortázar.

La realidad... Muy bien explicó Oliveira a Traveler en la cita de arriba, lo que nos sucede con ella. Pero ¿qué carajo es la realidad? Preguntas fáciles se me ocurren a mi. Sinceramente ando sin ganas de ponerme metafísico.
Pero basta con decir que nuestra percepción de la realidad, varía en cada persona. Dijo algún pensante que la realidad de cada uno se capta en función de como esa persona vive y distribuye, aunque esa no sea la palabra, su tiempo.
El tiempo, ese enorme concepto que usamos para no volvernos locos. Normalmente sentimos al tiempo como algo que va en línea recta, pero ¿quién sabe?. ¿Nunca sintieron un poco lo que le plantea el Doc Brown a Marty? ¿Nunca pensaron por un instante que posiblemente esa realidad que percibimos como lineal puede tener alguna curvatura, alguna vuelta atrás, algún loop?
Me encanta la palabra loop. Aprovechando que me gusta esta palabra y de que va siendo tiempo de terminar el post, les dejo un poema de mi autoría. Es sinceramente malo, pero bue... Incluye la palabra loop y eso es lo que importa:

Encerrados en un loop
vuelta, ida
salida, entrada
loop un en encerrados.

El tiempo, navaja humana
para cortar relaciones,
¿navaja sin filo
o relaciones de encordado grueso?

Un Robin Hood
casi sin ojos
vivo entre loops,
números rojos.

Palabras mayores...

A 125 años del nacimiento de Edward Hopper.

Hay momentos en los que uno esta aburrido. En esos momentos algunos ven Bailando por Un Sueño, otros juegan al Buscaminas. Yo, en la mayoría de veces, me pongo a reflexionar sinsentidos. Y esto es lo que salió un día que estaba aburrido:


Los MAYÚSCULAS son violentas. No entiendo porque, pero un chau no es igual a un CHAU.
Diversas teorías, todas elaboradas por mi persona en esos ratos en lo que lo único que se desea es estar tirado pensando absurdos, sostienen que los tamaños grandes nos dan miedo, a nosotros, reductos de cobardes Davies, celosos de los gigantes Goliats.No soportamos la majestuosidad en ninguna de sus formas y por tanto ante una PALABRA EN MAYÚSCULAS retrocedemos ESPANTADOS. ¿Y por qué si no hasta les privamos a esas PALABRAS a tener TILDE?
Otra hipótesis, justifica esa indignación, ese rechazo a ciertas PALABRAS porque atenta contra la idea, tan occidental como idiota, de que hay cosas más importantes que otras. No es lo mismo:

a)Iré a festejar con Marío Vargas Llosa y un buitre
b)IRÉ A FESTEJAR CON MARIO VARGAS LLOSA Y UN BUITRE

Notese que en b) todas las palabras tienen el mismo rango, Mario Vargas LLosa equivale a un buitre y a festejar. En cambio en a) el gran escritor peruano vale más que ese ave carroñera.
Sinceramente, escribo todo esto a modo de descarga, de confesión, necesito me escuche Padre porque he pecado y blablabla. La cosa es que NO SE PORQUE ALGUNAS PERSONAS DETESTAN A LAS MAYÚSCULAS, pero yo las AMO y ABORREZCO a la vez, en una especie de relación enfermiza.
Estas POBRES LETRAS, destinadas solamente a continuar la labor de los puntos o a encabezar a tantos Marcos y Rumanias, tristes caracteres condenados a dirigir desde el vamos palabras que ya tienen dueños, por algo son sustantivos PROPIOS che.
A lo que quiero llegar es que PROPONGO LA LIBERACIÓN DE LAS MAYÚSCULAS. qUE cadA UNo eScRiBA EN MINÚSCULAS o en mayúsculas, De AcueRdO a sU parEcer, ¡quÉ mIerdA!




Posteo dedicado a Jose, que me ayudo con los colores del blog. Tanto éxito tiene esto que ya hay posteos dedicados (?).

Cebollita, ¿Sub Campeón?

A veces se me da por escribir ficciones, y termine poniendo cualquier pavada en el medio de un cuento como esto:
"Todo esto me fue dañino como un cilicio clavándose en la carne del supernumerario devoto. O peor, fue como una cebolla siendo picada: un dolor doble, un sufrimiento por dos vías.
El dolor de la cebolla, que se siente picada y desparramada alrededor de la tabla.Y por el otro lado, el embate lacrimógeno que el "picador" recibe de su bulbo-victima; un ataque directo a los ojos que dejan de cumplir su función visual para transformarse en centros acuosos de un ardor muy hídrico y liláceo".
La cebolla, ese vegetal que nos hace llorar más que Otello o Hamlet. Ese bulbo insignificante que ataca nuestras glandulas lacrimógenas y las hace sangrar agua salada.
¿La cebolla es un poco como el amor no? Tan delicioso, tan nutritivo, tan saludable, pero para disfrutarlo la mayoría de veces tenemos que sacrificarnos. En esta bulbo-metáfora, el sacrificio sería el llanto, esa acción en la que apenas nos desenvolvemos cuando salimos del vientre materno, cuando somos unas cebollitas se podría decir. Porque nosotros tambien somos provocadores del llanto, no se olviden eso. Por eso la vida es una picada de cebolla, y en ella sufrimos dualmente, un sufrimiento paralelo si se quiere, hasta simultaneo diría yo.
Hablando de cebollas, Cebollita es el nombre de un personaje de una historieta brasileña, era medio pavo, hablaba mal y le decían así por la forma de la cabeza. Tambien (pero en plural) era el nombre de una serie de nuestra infancia. ¿Quien no se acuerda de Pelusa o el Bocha o de esos tantos personajes esteroetipados que poblaron nuestras pantallas, nuestras vidas? Cebollita subcampeón, arriba chicos no es el fin del mundo. Que linda canción, muy positiva, muy boluda tambien.

"La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda."

Miguel Hernández

Vamos a ir cerrando. Miguel Hernández era un poeta que encerraron durante la guerra civil española. Al tipo lo encerraron y era solo alimentado con pan viejo y cebolla cruda. Ahi mismo, en la cárcel, escribió sus famosas Nanas de la Cebolla, dedicándoselas a su hijo aún por nacer. Como se puede prever, Hernández murió en prisión y al pobre nene solo le quedaron esos versos para recodar al padre muerto. El tipo, en el medio del ambiente hostil donde estaba encerrado, se inspiró en este bulbo tan hermoso para darle consejos y esperanza a su primogénito.
Tan sorprendente es la cebolla, y tan inspiradora, que hasta en su nombre nos ayuda. Y nos da un consejo muy grande. Ce bo lla Sé vos ya. Sé tal cual sos. Llora y hacer llorar, que para eso vinimos a la vida, la pucha.

Look Out! The Birds Are Coming

"The time has come," the Walrus said,
"To talk of many things:
Of shoes--and ships--and sealing-wax--
Of cabbages--and kings--
And why the sea is boiling hot--
And whether pigs have wings."
Lewis Carrol


Si, realmente el tiempo llegó. De hablar de más cosas que las que enumera la Morsa. Y hablar de verdad, no una chachara sin sentido, solo para distraer a las ostritas.
Si, realmente el tiempo llegó... Y también llegaron los pájaros.
Seres curiosos, los pájaros. Nunca se me dio por la ornitología, pero siempre me llamaron la atención. Y más todavía de ver la obra homónima del genio de Hitch. ¿Qué representan esas aves? Representan el cambio, lo inesperado, lo que cumple un ciclo.
Esto es un ciclo nuevo que se abre, no tan distinto a el viaje que hacen las golondrians desde las tundras canadienses hasta ese gomero de la calle Castellanos
mira ma el pajarito, si hijo que lindos, pero como cagan estos hijos de puta, pobre la gente que vive en esa casa, que maravilla che todos juntos en el mismo árbol, no somos nada, vamos dale vamos que mañana hay que ir a la escuela.
Todo hasta que a la pobre gente que vive en esa casa le agarra la chiripioica cual Chavo y mandan a sacar el árbol y ahi pasan de ser pobre gente a ser los hijos de puta sin alma. Chau pajaritos, a otro lado a poner sus niditos. Chau blog, a otro lado a escribir desvaríos de domingo a la madrugada.
No, pero esperen. Esto es una bienvenida y yo ya me estoy despidiendo.
Miren sinceramente, esto es más para mi que para uds, necesito un lugar donde descargar.
Si en el proceso de descarga, sale algo que les gusta, mejor todavia, vendría a ser algo como un efecto secundario punk rock.
Y bue, vamos a ver que sale no?? Los invito a que vengan conmigo a este viaje mágico y misterioso.
Roll up, roll up for the Mistery Tour. Satisfaction guaranteed, pero si I can't get no satisfaction ¿en qué quedamos?
Quedamos en Nada, asi en mayúsculas. Y nada el pájaro y vuela el pez en el reino del revez. Revez de Cañas y ganó Argentina. Argentina 0 Brasil 3 y todo el mundo deprimido por el partido y no porque contamos hasta 3 y ya se murió un pibe de hambre. Qué podridos que estamos, por Vishnú.
Mañana prometo empezar con los posteos propiamente dichos.